Problema número 7 de Sentimentalis

El problema número 7 plasma lo que ocurre cuando un tío que te persigue y a ti ni fu ni fa, brota y pasa de ti. En el 90% de las ocasiones este suceso está mediado por un cambio en tu actitud, que ha consistido en pasar a hacerle algo de caso.

El mejor ejemplo que he sido capaz de encontrar es de Quim Monzó en su libro "El porqué de todo", donde en uno de los relatos titulado "El amor" dice: "La archivera trata con menosprecio al futbolista. Se muestra seca, displicente. De vez en cuando, cuando él la llama ( es siempre él quien la llama, ella nunca le llama a él), aunque no tenga nada que hacer le dice que ese día no le va bien que se vean. (...) El futbolista querría que le tratara sin desprecio o como mínimo, con menos. (...) Ninguna mujer le proporciona el placer que le da ella. (...) Y un día, de manera inopinada ella no es tan malcarada como habitualmente, y el futbolista se sorprende. (...) La archivera no le vuelve a tratar nunca más con menosprecio. Está tan enamorada del futblista que se lo dice por la mañana por la tarde y por la noche. La tiene siempre que quiere. Es ella quien le llama, y una tarde le propone irse a vivir juntos. El futblista la observa friamente con la mirada vidriosa. Hasta no hace mucho habría dado el brazo derecho porque le propusiera lo que le acaba de proponer"

La nueva adquisición era (fijarse en que digo era) un hombre inteligente, y ya sabéis que a mí la inteligencia me parece sexy. Últimamente no hago más que dedicar posts a los hombres sexys (o sea, inteligentes)que me voy encontrando. Todo ha sido fugaz, de hecho, antes de que lo haya podido plasmar aquí, se ha jodido la relación, por eso forma parte del apartado Sentimentalis, y no de "El genio" (tiene guasa seguir engrosando el archivo a costa de pseudocagadas, menos mal que estancarse sería peor que fracasar). Antes de esta escena que relataré a mí me la sudaba, francamente. Quedé con él por inercia, no le encontraba atractivo aunque ya se insinuaba que era un tío altamente interesante. Pero entremos de una vez en materia.

F. tiene 34 años, licenciado en Física y de profesión investigador (de la cuadratura del círculo, por ejemplo). Vive solo en un piso que fue de su abuela (con lo cual no paga alquiler, algo que me cabreó internamente, llamadme infantiloide). Para que lo situeis os diré que en su salón tiene un proyector, infinidad de CDs, no tiene televisión y gasta una cama baja de dos metros de ancho. A veces estos detalles ayudan a ubicar a alguien mucho más que descripciones interminables. En su salón metros y metros de estantes con libros científicos en inglés y libros de historia y de arte, muchos en francés. En concreto mucho arte de no sé que islas perdidas del Pacífico, infumable a mi parecer, pero querais o no, me pone que me desasnen. Ya sabéis mi frase de Wilde tantas veces citada: "Saber que había entre quienes le escuchaban alguien a quien deseaba fascinar, daba mayor agudeza a su ingenio".

Jazz y vino blanco. Buen conversador, sarcástico, me obliga a argumentarle absolutamente todas las palabras que salen de mi boca, y si no, me gana en esa conversación y tengo que concentrarme para no parecer tonta. Me gusta sentir esa sensación. Habla con la misma naturalidad sobre inteligencia artificial que sobre follar. Intuyo que es un morboso y un tío temperamental en la cama. Buena señal. En este punto, me siento atraída por sus gafas y por sus manos. Nos empezamos a enrollar y me acaricia los muslos, palpo sus Levi´s desgastados, me besa la nuca y huelo su colonia de cerca. Issey Miyake para más inri. Ese aroma me persigue, parece ser mi leitmotiv particular. Le pone que sea ocho años más joven que él, y a mí me pone más notárselo. Interesante.

Cambio de escenario: Nos vamos a su cama, me quedo a dormir, y a la mañana siguiente nos despedimos y le noto distinto. Distinto en estos contextos tiene siempre una connotación negativa, ya sabéis. Digamos despegado, digamos correcto pero seco. En ese mismo momento sé que pasará a los anales como el problema número 7, aquel en que de repente pasan de ti cuando habían comido de tu mano.

He analizado científicamente la situación, pero no hay grandes conclusiones ni frases rotundas. Es algo así como el icono de mensaje que aparece en el teléfono fijo y no sabes como quitar, no lo puedes ni leer ni escuchar ni suprimir. El hecho es un enigma en sí mismo. Hace tiempo, en una peli de lo más kitsch escuché una frase: "Es absurdo que una mujer como Manuela esté liada con Eduardo. Vaya una pareja". "Vaya una pareja", qué frase tan redonda. Al día siguiente lo llamo. Al día siguiente le escribo un mensaje, y contesta parco, frío, casi malcarado, como la archivadora de Monzó. Así que al día siguiente me toca la moral y paso yo también de él. Hasta tal punto que a la semana siguiente le mando un mensaje donde le pongo a parir llamándole inmaduro y loco. No obtengo respuesta. El siguiente paso es borrar su móvil, fijo, mensajes y demás. Yo, que pasaba de él como de comer mierda, de su metro setenta y cinco rebasado por mis taconazos, de su aire de libro descatalogado, yo que le tachaba de salido en mi foro interno, he tenido que asistir a una retirada de tropas de lo más inesperado.

Cuando el minúsculo moratón de mi culo desaparezca, aquel que me hizo correrme de placer mientras me estrujaba los muslos, él pasará a disolverse en mi memoria.

http://www.youtube.com/watch?v=pvI6utLGlHE&feature=fvst

Persiguiendo humo

Mirar aquella foto le daba una extraña tranquilidad. Igual que escuchar aquella canción. Se había pasado los dos últimos días sin apartar apenas la mirada de las dos siluetas con las manos entrelazadas mientras el repeat del reproductor le devolvía una vez tras otra aquella melodía. Había quedado con él, pero no era ni mucho menos una cita. Nunca se tienen citas con amigos de la adolescencia.
Después de un año sin verlo, de tenerlo totalmente olvidado había pasado a volver a tener aquel cosquilleo cada vez que se acordaba de que lo vería. Lo único que la frenaba era pensar que él quedaba con una buena amiga. Se deleitaba también con una dedicatoria que él había plasmado en su felicitación de cumpleaños hacía ya cinco años: "Espero que nunca pierdas ese buen humor que te caracteriza". Sólo una frase, y de carácter amistoso, pero le daba vueltas en su cabeza constantemente.
Todo funciona mejor cuando eres tú misma, se repetía constantemente, pero era imposible ponerlo en práctica con él delante. Una sensación de intentar agradar hacía que acabara diciendo cosas que no pensaba sólo por causar una buena sensación en él. Suponía que sin conseguirlo.
La obsesión se alimentaba con el rumor de que él lo había dejado con su novia desde hacía cinco años. La ansiedad lo hacía con la intuición de que no sería cierto o de que si lo era, se habría echado nuevas compañías.
Entre tanto también le venía a la cabeza,con remordimientos algo angustiantes la canción de Alaska "Miro la vida pasar", preguntándose hasta cuando iba a perseguir humo. Ya lo había dicho alguien, que todo se resumía en perseguir sombras o resignarse a ser el perseguido. Ella era del primer grupo. No le veía ninguna ventaja a resignarse frente a fantasear. Una vida más cómoda no le parecía nada apetecible frente a soñar con la mínima posibilidad de atrapar el humo con sus manos.

Pasarse de faena

Los que me siguen saben que me gustan mucho los símiles entre el vocabulario de otra índole y el terreno sentimental. Creo que todo está ya descubierto, a veces en la filosofía, a veces en la tauromaquia, a veces en la medicina. Mi último hallazgo ha sido un término que los aficionados a los toros a buen seguro manejan: Si el torero se pasa de faena el toro pasa de entregado a receloso, y de pronto lo empitona. No hace mucho describí en un post que a veces ocurre esto en una relación, "pasarse de rosca" dije yo para describir esa situación en la que de tanto marear la perdiz, cuando por fin ocurre algo, no es ni la mitad de guay que habría sido de ocurrir antes.

La otra frase del día es de Lord Byron, y no puedo resistirme a plasmarla aquí: "La verdad siempre es más extravagante que la ficción"... y sin embargo a veces nos emperramos es maquillarla para hacerla más apetecible, cuando no hay nada mejor que la extravagancia.

En otro orden de cosas, está de moda entre las más feministas del lugar, ponerse en contra de las cuotas en política. "El más preparado", dicen que es el que tiene que ostentar el cargo. Sí, eso está muy bien cuando se accede a algo por un concurso, por una oposición. Pero cuando se trata de política, donde todos los nombramientos van a dedo, es fácil que el mandamás de turno se deje llevar por la rutina ancestral(para qué innovar y poner a una mujer, que la criticarán infinitamente más) y nombre a los típicos cincuentones barrigudos y calvos para todo menester porque la sociedad todavía les tiene más respeto que a las cincuentonas. Es ahí donde yo defiendo lo del 50%-50% y prefiero el mismo número de inútiles poco preparados pero de distinto sexo.

Auditoría interna

Buen trabajo todo el año, excelente en los "exámenes finales". Nada de miedos, el gozo escénico. Cuanto más crudo es el acometido, mejor se ve. Su aire chulapo le enreda en alguna conversación, pero le entroniza en un puesto en el que tantos han tiritado.

Lía

Allí estaban una noche más acodados en la barra del Lisboa. Uno con un gintonic delante, el otro con un Johnnie Walker mezclado con un culo de cocacola.
-Cada vez que creo que la tengo olvidada, aparece con uno de esos modelitos y me desmonta- Mirada perdida en el fondo del minibar, hielos tintineantes en la mano derecha y reloj sumergible en la izquierda.
-Nunca ha estado en el olvido, Frank, por lo menos no en el tuyo.
-Cada vez que creo que es una inmadura e insegura insoportable, tengo que aguantarla a la mañana siguiente con esos zapatos y esos ojos pintados de negro. A veces pienso que sólo se pone mona cuando yo tengo que verla.
-Sí, será que sabe qué día vas a llamarla a su móvil personal con cualquier excusa para que se aparezca por tu despacho, venga ya.
-No puedo contenerme, hay fines de semana que se me hacen interminables pensando en estar 48 horas sin olerla y sin comprobar si se ha puesto mi blusa favorita. Es superior a mis fuerzas -pasa el pulgar por la pantalla del móvil como un limpiaparabrisas, uno de sus tics más arraigados- El jueves pasado pensé que tenía ganada la batalla, y mírame ahora...
-Frank, tienes mujer y tienes amante, no cabe nadie más en tu agenda. Ya haces malabarismos para ver a Anna...
-Joder, ya lo sé, pero esta tía me tiene atrapado...atrapado.

Ciudadano Kane

La que para muchos es una película de culto, término vacío que sólo sirve para etiquetar a aquellas que no puedes atreverte a criticar en según qué círculos por miedo a ser tachado de poco entendido, me pareció simplemente una película regular.

Siempre habrá algún listillo que soltará la famosa frase de "No has entendido la película", pero aún a riesgo de parecer poco cultivada, me atrevo a decir que no le encuentro ningún interés a mostrar el egoísmo de un tipejo inspirado en el gilipollas que metió los perros en danza con la guerra de Cuba.

Si no has visto la película, no sigas leyendo porque me dispongo a destriparla.

Los que sí la habéis visto, recordaréis que todo gira en torno a la manera de hacer las cosas que tiene Kane, un testarudo egocéntrico y mandón. Y recordaréis también que el escaso hilo argumental se basa en la palabra que Kane pronuncia antes de morir (Rosebud), y con la que se supone que la película cobra sentido cuando desvelan que es el nombre del trineo con el que jugaba de niño. (Realmente era el apodo que le había puesto al coño de su pareja, pero bueno).

Hay que decir que la fama que le precede le hace flaco favor a la peli, porque la ves esperándote que sea la leche; quizás si no estuviera catalogada en esas listas que circulan con "las diez mejores películas de la historia" sería más benévola, o quizá hubiera apagado el DVD en el minuto 50, no sé.

Modas

En mi cabeza, como en un tienda de juguetes, todo se mueve por modas. Puedo encumbrar a alguien y acto seguido olvidarlo para quedarme casi impertérrita. Más que olvidarlo yo diría que desmitifico el recuerdo. Eso es lo único que me resulta efectivo. Me sumerjo en los vericuetos de mi memoria quitándole la mayor cantidad de magia posible. Pero antes de desterrar las emociones vividas, me quedaré con alguno de tus detalles.

Me quedaré con tu juego de contrastes, tu simplificación y tu complejidad, tu naturalidad, tu mestizaje interior, tu curiosidad infantil, tu falta de pereza, tu mente en constante ebullición, tu don de gentes, tu respeto por el de al lado, tu manera de meterle mano a la realidad moldeándola a tu gusto, tu sentido común, tus mecanismos para evadirte.

Me quedaré con todo eso, no para recordarlo, sino para copiártelo. De esa manera el recuerdo pasará a vivir en mí en lugar de vivir yo en el recuerdo.

El alfabetadario

El moreno de pelo semilargo y camisa blanca, el de camiseta anaranjada y ojos azules, el varonil con cara de mastín leonés, el del pelo paje, el doble de El Duque, el listonto, el atrevido de la barra del fondo, el par de clones, el timidillo que ejercía de manager, el de la cámara oculta, los del taxi de al lado, el gafas, el carabobo, el camarero tocaculos, el de dónde salís, el a dónde vais, el del ron polinésico, el os hago una foto, el guitarrista, el que busca parecidos, el servicial, el pardillo, el esnob, el preguntón: Estaban todos menos tú.


...Y éste es el "Hombre Orquesta".

Enlaces

El reloj le definía. Nunca le había visto mirarlo (era de esos tipos algo depreocupados), pero la esfera roja y las agujas de estilo deportivo decían mucho de él. Luego quiso enterarse de qué color era su coche, y cuando conoció que era negro quiso saber sus gustos en féminas. Cuando supo que Angelina Jolie era su prototipo (no podía ser de otra forma), le suscitó curiosidad la marca de tabaco que fumaba, y así sucesivamente. Paralelamente, un tipo con pelo castaño, gafaspasta y alianza, se giraba para quedársela mirando cada vez que se cruzaban en el metro, mañana tras mañana. Un chicuelo de barrio con ganas de comerse el mundo le espiaba pasear de la mano de su mujer, estudiando la mejor estrategia para acercarse a él.
En la otra punta de la ciudad, disfrazado bajo el nick de Capirote, intentaba captar su interés para arrastrarlo a alguno de los bares de ambiente de la ciudad, pero él le daba largas: prefería pasarse las horas muertas espiando que salir a petardear entre pseudogeniecillos del diseño y lameculos que van de modernos mientras camarutas en semipelotas ofrecían cócteles de nueva generación. Aquella noche un tipo con pinta de alfa cogía la última copa de la barra principal para abrazar después su reloj deportivo con la otra mano. Oteaba el mercado desde un ángulo estratégico mientras saboreaba el penúltimo Manhattan de la velada.

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Uno va mudando de ciudad, de amigos, de casa, de ropa, de ideas, de motivos por los que sonreir, de gustos, de amantes, de confidentes...Si echamos la vista atrás siete años, puede que no quede nada igual dentro de las categorías expuestas, exceptuando cuatro o cinco amigos de la infancia y la familia.
"Nada permanece", "todo pasa"...si filósofos, escritores, músicos y demás han explotado el tema, es por algo. El rollito de que uno no se baña dos veces en el mismo río, que "todo cambia sin cesar" (panta rhei), el cambio perpetuo de todas las cosas (Heraclito dixit, que fue el Risto Mejide de su época, insultando a los auditorios). Si ni una montaña es inmutable, por la acción ininterrumpida de la erosión, ¿Cómo lo vamos a ser nosotros?
Vamos suprimiendo, nos van suprimiendo, se van incorporando, nos vamos incorporando. Como en filosofía siempre existen las dos caras de la misma moneda, llegó Parménides a llevar la contraria (le canta mucho que iba en ese plan) diciendo que la movilidad no es más que una ilusión. Esto promovió que surgieran los sofistas, hasta las pelotas de tanta idea contradictoria, pero no se lo curraron mucho, vinieron a decir el típico cada uno es cada uno, vamos: " Este vino delicioso para el que lo aprecia y amargo para el que está enfermo", que viene a ser el equivalente actual de "pa´gustos: colores". Vaya cosa.
Luego ya llego el viejo de ojos saltones (Sócrates) haciendo sus famosas preguntitas al jovenzuelo tío bueno (Platón).
Pero todo esto venía a cuento del cambio, de que yo soy de Heráclito, de que todo fluye y nada permanece, soy fan de las mutaciones espontáneas, de la entropía, de la metamorfosis. Si es que está todo inventado, la frase más famosa de Risto es "Crecer es aprender a despedirse": una copia. 2500 años de genios haciéndose pajas mentales son muchos años: todas las respuestas existen ya en la filosofía, lo que pasa es que no siempre sabemos encontrarlas.

Nada pendiente

"Nada me parece la mitad de perfecto como cuando tú estabas aquí". A pesar de que dudo de la corrección gramatical de la frase de MClan, me parece redonda.
Me gusta lo de "aquí". Se podría añadir aquí cerca o aquí dentro, pero el simple aquí me parece de lo más ilustrativo. Lo que pretendo relatar va al hilo de lo que escribí hace 7 posts, en uno titulado "Jugar con un tigre": este post va de JM...
JM se esfumó un día de enero, recordándome que los hombres se clasifican en los que te hacen caso y los que te interesan. Cuando alguien desaparece de tu vida lo que te pone tensa es el por qué: conoces el cuándo y el cómo, pero desconoces la razón de ser de la decisión y eso hace que intentes dar con ella con más o menos éxito mientras te duchas o te preparas el café.
Un buen día dejó de llamarme, sin más. No hubo preámbulos, explicaciones ni despedidas. A JM no le gustan las solemnidades, y no las hubo. Tal y como vino, se fue. Yo hice lo que hago siempre en las situaciones embarazosas: no digo lo que el otro no quiere que diga, ni pregunto las obviedades, suelo simular que estoy muy de acuerdo con que desaparezca, faltaría más. No vaya a ser que me pillara en un renuncio y reconociera mis ganas de seguir teniéndole cerca.
"Si te vas y nos dejas, adiós canalejas". Busco un amor que no deje vivir al uno sin el otro, y no es el caso. Que te den con "crem", como diría la Montiel. Caso Cerrado.

A veces

En ocasiones no encuentro consuelo en nada. Cuando la independencia de mi piso se vuelve contra mí, cuando no hay nadie a quien llamar, nadie en quien pensar (peor aún que lo anterior) ni nadie que llame, vivo mi momento más vulnerable. Estoy más que acostumbrada a hacer cosas en solitario, y soy de la opinión de que estamos solos en el mundo, pero palparlo tan de cerca, aunque sólo sea un par de veces al año, me deja por los suelos. Anoche fue uno de esos momentos. Encontrarte mal físicamente propicia la entrada en el lopping, no tener en quien pensar mientras estás tumbada en la cama haciendo esfuerzos por no volver a vomitar, hace el resto.
Sólo tú podías sacarme del bache con tus mimos, aunque fueran telefónicos.
-Mami, me encuentro mal.

La otra dimensión

Si alguien era capaz de animar aquel entierro, ése eras tú. "¿Esto es para ir a trabajar o para dormir?" dijiste señalando el enorme cartel de plubicidad lencera que flanqueaba la entrada a la autopista. "Ni para una cosa ni para la otra, porque para dormir no creo que sea" te contesté yo cuando ya me habías arrancado media sonrisa. Estabas triste, yo estaba triste, pero como dijo Nietzsche, "La potencia intelectual de un hombre se mide por la dosis de humor que es capaz de utilizar". Eres lo que la Rigalt llamaría un tipo enérgico y con poderío: aunque afectado por la gravedad de la situación, no abandonaste el timón del barco. No estoy segura de que hubieras hecho ese comentario con según quién delante. Me refiero a ese tipo de gente gris que no da juego: necesitas a alguien como yo cerca, y yo te necesito alrededor.

Quiso besarla desde que la vio

"Carla, ¿eres capaz de besarme en la boca delante de todos?", fue la pregunta que el presidente francés, Nicolas Sarkozy, le lanzó a la cantante y ex modelo Carla Bruni la noche que la conoció, dibujándose un inesperado juego de seducción entre dos halcones, cada uno de ellos marcando su territorio y provocando al otro.

Antes de seguir con el relato de la cena, es interesante conocer las perlas que la madre de la Bruni dejó caer en una revista a propósito de lo acontecido aquella noche: " Carla no quería aceptar la invitación a cenar, en cambió me llamó y me dijo que iba a ir también el presidente y sentía curiosidad. Al día siguiente veo que se riza el pelo para salir con él" "Ha encontrado un hombre que la adora y al que adora. Un hombre fuerte y valiente en el que puede apoyarse. Nunca le había pasado"

Sarkozy dijo sentirse encantado de ver a "una mujer bella que fuma y bebe". El mandatario afirmó que estaría en primera fila en el próximo concierto de Bruni, dedicada a la música en aquellos días. "El uno de junio tu cantas en el Casino de París, ¿ves? conozco tu programa"

Le sugirió que si anunciaban entonces su compromiso estarían mejor que la actriz estadounidense Marilyn Monroe y el presidente de los Estados Unidos John Fitzgerald Kennedy, quienes mantuvieron una relación que ha pasado a la posteridad como un símbolo universal de seducción y poder.

"¡Compromiso, jamás! Desde ahora sólo viviré con un hombre que me dé un hijo", apuntó Bruni sin escandalizar al presidente, quien respondió que ya era padre de cinco retoños y preguntó: "¿Por qué no seis?".

La Bruni le dijo que conocía su fama de mujeriego, y é no se cortó: "Mi reputación no es peor que la tuya, te conozco bien, te entiendo. Tú haces el amor porque nadie te hace el amor. Sé todo sobre ti aunque no nos hayamos encontrado antes porque soy como tú"

El juego de insinuaciones se siguió desarrollando a lo largo de la velada, que había sobrepasado ya la una de la madrugada, en la que Sarkozy evocó lo tortuoso que sería una relación entre ambos, suculenta carnaza para los paparazzi. "En materia de gente eres un aficionado", dijo ella antes de revelar que su relación con Mick Jagger duró ocho años en los que atravesaron "todas las capitales del mundo" sin que un sólo fotógrafo les hiciera una foto. Él le pidió la receta. "Muy fácil, le disfrazaba en función de mis deseos". "Y a mí, ¿cómo me disfrazarías?", contestó un Sarkozy juguetón. "Para ti encontraría algo mejor", sugirió ella. "No se cómo pudiste estar ocho años con un hombre con unas piernas tan ridiculamente delgadas".

Después de que Sarkozy la dejara en casa (la Bruni no conduce, y al parecer, no pasaron juntos la primera noche), Carla llamó a su amigo y anfitrión de la cena, Jacques Segèla: "Qué encanto, qué inteligencia, qué fuerza, qué seducción tiene tu amigo. Pero me parece un poco rudo. Le he dado mi número de teléfono y todavía no me ha llamado".

Al día siguiente cenaban juntos de nuevo y tres meses más tarde se casaban en el Elíseo, después de un sonado y efímero noviazgo que copó las portadas de las revistas del corazón cuando ambos visitaron Eurodisney o Egipto.

Quiero un Sarkozy.

Adaptación de la información aparecida en diversos periódicos digitales.

Ensayo sobre la sordera

Hoy he vuelto a Risto: Hago surcos pequeñitos en la cera derretida de tus ganas y voy entrando poco a poco, muy poquito (...) Me acomodo, te incomodo pa que rías y me cuelo en este enredo sin llamar (...)Te me bebes, te atraganto, me respiras, te salpico, te me tragas...

Desde Lo estás haciendo muy bien de semen up ninguna canción había dicho tanto: Cariño no pares, tú sigue y no pares, que Dios te lo pague que lo haces muy bien y mientras yo me concentro chúpala más adentro que ya llega el momento y lo has hecho muy bien. Ahí es nada, y es que Alberto Comesaña nos tenía bien acostumbradas. Revisad "Basta ya de tanta tontería", donde se pueden degustar perlas como: Juegos en la mesa, llega la sorpresa (...) Hoy voy a ir al grano, te voy a meter mano (...) Tenemos que ir a muerte (...) 69 formas de pasarlo bien, mis manos se han perdido debajo de tu falda... Más rotundo es todavía en "Me quemas": Verte correr, verte pedirte más; Ya sabes que me entra a la primera, ahora me sale algo mejor...

La calentorra de Paulina Rubio también ha dejado para la posteridad frases de altísimo nivel,como en "Sexy dance": que suba a ti la sangre que mi vientre está que arde; montada sobre ti se me va acabando el aire; tu lengua corre más de lo que corre mi mente; tus manos van ahí donde las recibo siempre, donde llegan y me tocan , donde tocan y me encienden; tu sudor con mi sudor; no pares no, no te detengas, quédate aquí , te necesito aquí, aquí cuerpo con cuerpo; toca fuerte suavemente, desesperadamente...

Sorprende constatar que lo que puede parecer un fenómeno moderno, tiene en realidad sus orígenes en el año ochenta, cuando la Jurado se atrevió a tocarse en la orilla de la playa en "Amores a solas": el roce del agua, mil noches sin verte, un hombre que pasa (...) Hay rocas que besan, mi mente volando, mis manos que juegan, me siento flotando, mi cuerpo se entrega, mi boca me tiembla (...) Un grito de fiebre me tumba en el mar (no creo que pueda ser superado), ah, sí, ahora viene: Qué forma más simple y antigua de amar. Hostias.

Otro valor en alza es el Bosé, con multitud de letras cachondillas. La más famosa quizá la de Nadie como tú me sabe hacer café, pero con un amplio elenco (Recomiendo "Linda" o "Bambú").

Los Clandestinos también ponen su grano de arena en "Beso a beso": Ven, hagamos la cama en cualquier lugar, sobre la cama o en el sofa; y en "Medio en serio medio en broma": Te morderé si me dejas, te haré cosquillas con mi lengua en tu oreja (...) el desenfreno se llegó a escuchar, te dije antes de entrar que en un lavabo no lo había hecho jamás...

Pereza y La cabra mecánica no pueden faltar en este repaso a las canciones más guarras del pop español. Los primeros no pasarán a la historia por la letra de la actual "Margot", porque por mucho que el video sea transgresor, la letra no le llega ni al zancajo a la de "Todo": Sácame brillo, hazme el amor (...), haz cosas mientras yo te miro, quiero hacértelo muy lento, muy poco a poco, solos rozándonos todos, cachondos , bebernos a morro... Los segundos son tan claros que abruman: "Que te follen" es el título, lo demás lo podéis imaginar.

Tampoco puedo dejar de mencionar a Bibi Andersen: Si te acercas voy perdiendo a chorros la razón , que parece muy light si lo comparamos con lo que acabamos de leer, pero que no está mal revisando a autores que a pesar de su fama de transgresores, dejan el listón de las alusiones a polvos muy bajo. Es el caso de Sabina, al que la frase más explícita que le he diquelado es algo tan gazmoño como El obseso del vagón se toca mientras piensa en ti y otra tan mojigata como Me podrán robar tus días, tus noches no. Sabina, con todo lo que tú has sido, hombre.

Le pasa como a Loquillo, que lo más porno que tiene entre sus letras es el título de Dentro de ti , y digo el título porque la letra parece de Alex Ubago. Lo más hot de otros en esta línea de ñoñería es Se me ponen si me besas rojitas las orejas (Fito y los Fitipaldis) o el garabato de un niño es tu cuerpo de mujer rectas curvas curvas rectas imposibles de aprender de Antonio Flores. Alaska también decepciona no teniendo en su haber ninguna frase digna de ser mencionada. De otros como del Sanz no nos esperábamos nada (él es de los que no folla, él hace el amor) pero de Julito Iglesias, siendo como es, pensaba cazar algo más que una mención a la pérdida de la virginidad en la que otrora fue su señora en "Lo mejor de tu vida": Fuiste mía cuando tu vientre era aún una colina cerrada (...) Tu experiencia primera, el despertar de tu carne, tu inocencia salvaje, me la he bebido yo (...) Fuiste mía cuando cerrabas los ojos apenas yo me acercaba... Flojo.

En resumen, en tres décadas de música sólo 3 guiños a la lentitud de un buen polvo: Risto que entra poco a poco, Pereza que quiere hacernoslo muy lento y la Jurado que iba a su ritmo. Así que para tal y como está el panorama y lo cotizado que está encontrar una letra sugerente, le damos un aprobado a Labuat.